...
El silencio sopla ya su turbio invierno,
fuera hace buen tiempo,
nada importan los augurios internos.
Suspiro de felicidad en el olvido
y extiendo la lengua del tigre en el coño de cuerno,
de hueso, de porcelana, ¿dónde está
la amistad, o el término preciso
entre el bambú y el jade,
un detalle que escapa como un dragón de oro,
minúsculo signo para nombrarte, mujer,
en la desaparición progresiva de los libros ?
...
Y me quitaron la canción.
No fumaban
y yo les daba mi tabaco,
hasta que tuve sólo aire
y acentos
en las
uvas ausentes
del escobajo de la muerte.
...
Mi pelo era negro
como el de un toro,
nunca tuve cuernos de oro.
...
Si Venus es bizca,
he debido cruzarla
cuando les pedí una taza
de café y un minuto
de descanso a las fieras del circo.
...
Este cuerpo que ahora
orina
no puede ser mío...
parece pertenecer a una madre
de nocturna porcelana
o de palabras calladas,
como los árboles
dicen a medias las enormes
verdades
y las mentiras.
...
¿Qué es un prisionero
chino en una vitrina
de museo?
¿Qué es el Arte,
sino morirte de frío,
y masturbarte?
...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire